朝如青丝暮成雪

父爱是温柔的印刻在血脉中的守护。——乔一

白发三千丈，一世沧桑，万家灯火辉煌，您煮茶温汤。酒入豪肠，七分酿成了月光，余下三分化作绵绵愁绪，白了满头，醉了时光。我是您的朝如青丝，您是我的暮成雪霜。

江南此地下雪最少的，从出生到现在我也只不过是粗粗看过几场雪景罢。许是岁月逐渐抹平了时光的印记，如今忆起“雪”， 脑中一闪而过的也不过只是那鹅毛大雪飘落人间，以及在那纷纷飘雪中悄然勾勒出的父亲的眉眼罢了。

犹记那时还甚是年少。凛冬至，檐上落雪三寸厚，腊梅骨傲自散香，雪给了那黑瓦白墙间落了白，远山青黛间笼了一层霜。而在雪地里，父亲和我一大一小的身影，踩出一大一小的脚印。

我看着父亲滚着雪球，准备满足，我不曾经堆过雪人的愿望。父亲那粗糙的，布满了老茧的大手被冻得通红，魁梧的身躯在厚厚的衣服下显得笨拙而又臃肿。

雪地上逐渐落满了他深一脚浅一脚的脚印，雪球滚得越来越大，再抬头，父亲已白头，白雪落满头，小时候的我不明白那是什么，只是嚷嚷着“爸爸的头发都白了，爸爸老了！”，父亲也只是无奈一笑，眉宇与嘴角一同微微上扬，笑容中那无线的宠溺与温柔似是能溢出心口。

“人间忽晚雪满头，暮雪成霜泪难留。”

再见，父亲白头是几日前放学回家的那个傍晚，我回房写作业，父亲在厨房煮面。那日，月挂柳梢，暮色正好。我看着夕阳一点点从天际滑落，橙黄与晦暗的红交织于天空，落日最后深情地仰望人间，似是滚烫地爱意呼之欲出，却终究悄然落幕。

父亲喊我吃饭，他的手艺向来是极好的，即使是一碗清汤面，它也能做得有滋有味。面上的牛肉与小菜混的适宜，反观他的碗中，却只是稀稀疏疏的盖了几片牛肉与小菜，我有些诧异，却又想想，父亲这只是一如既往罢。

我看着父亲，不说话。“怎么了，不好吃吗?”父亲眼中透着些许担忧，手指不安地摩擦着筷子，手上的老茧厚厚的，手也是粗糙的，一沟一壑间皆是岁月所镌刻留下的印记。

我的目光落在父亲的头顶上，一棵白发亮的扎眼。彼时才惊觉，不知不觉之间，父亲，白头了，而这白头也并非是那落雪满头，而是在每日琐屑无常的小事，日日夜夜艰难辛苦的劳作。灯光新月之下，为我而担忧得无法入眠，肩上永远肩负着一个家庭的重任，日日夜夜不得喘息，而白了头。

“您老了”我突然开口。父亲抬头，眼中陡然散射出丝丝光彩，他愣了几秒，浑浊乌黑的眼珠盯着我，眼中似是有几分错愕，过了一会儿才在嘴边稍稍呢喃了一下。最后才叹罢，“是人终究会是老的。”

他终究还是暮成雪霜，尽管我依旧记得，多年前那个在雪地里，看着我眉眼欢愉且意气风发的男子。朝如青丝而暮成雪霜，您看我青丝三千随风起，我伴您白发如雪度暮年。（文/苦作舟）